*..Рассказам все равно не будет конца. Разве можно не рассказать о том, как было бы славно, если на каждого из нас приходилось бы по реке, ведущей к собственному морю. И был бы кто-то - отец, любящее сердце, кто-то, кто возьмет вас за руку и отыщет такую реку - выдумает, изобретет ее - и пустит нас по течению с легкостью одного только слова - прощай. (...) Он сможет придумать дорогу, прямо здесь, посреди этой тишины, на этой безмолвной земле. Простую и красивую. Дорогу к морю.*
(с)


Еду вечером уже домой, добираться в общей сложности чуть меньше часа, читаю книжку...
краем глаза улавливаю проносящийся за окном пейзаж в сумерках и подсвеченный вечерними огнями, все слегка размыто, т.к. глаза сфокусированы на книжке...
читаю и часть меня укачивает на черно-буквенных волнах морских смыслов, а другая часть фантазирует над тем что так размыто видно в окно...
вот проносится какой-то волшебный мини-поезд и вспоминается про рождество и рождественские сказки, череда кустов и деревьев размывается и становится похожей на высокую в полтора метра высотой траву полную сверчков и кузнечиков, какая-то большая словно снежная гора-сугроб из нее что-то дымит как из уютного дома а где-то рядом прячутся заячьи уши...
...
объявляют мою остановку..
спешно прячу книжку в сумку и через мгновение обнимаю Хорошего и мы весело обсуждаем прошедший день...